En los inicios de la pandemiael fotógrafo danés Joakim Eskildsen captó una imagen de su hijo inclinando la cabeza hacia el cielo del atardecer en la campiña alemana, donde vive la familia. La foto es conmovedora en su sencillez y sobrecogedora en su soledad. Unas llamas danzantes proyectan un resplandor anaranjado sobre el rostro del niño; las siluetas de los árboles desnudos adornan la distancia.
La imagen forma parte de una serie que Eskildsen comenzó hace 16 años. Después de que él y su pareja pasaran 15 años viajando por toda Europa haciendo fotografías, su pareja se quedó embarazada de su hijo, y Eskildsen se dio cuenta de que su trabajo no podía seguir implicando grandes viajes. “En ese momento decidí, Voy a ser un padre presente“, me dijo hace poco. Y así, reorientó su cámara más cerca de casa, fotografiando sólo las cosas que estaban a poca distancia.
Inicio ha adquirido un nuevo significado en estos años de pandemia, ya que muchos de nosotros hemos prestado más atención a todo lo que nos rodea. En estos años he aprendido más sobre mis dos hijos pequeños de lo que hubiera sido posible de otro modo. Al mismo tiempo, con nuestro clima en la cúspide de una catástrofe irreversible, he pasado más tiempo que nunca contemplando cómo cada uno de nuestros destinos está inextricablemente ligado a las acciones de todos los demás. Inicio es más que la simple residencia donde dormimos. Es la gente que mantenemos, y el planeta que nos mantiene.
Mi hijo tiene 4 años y está obsesionado con el espacio. En la pared de su habitación hay un póster del sistema solar. El sol se sitúa en el centro, con cada uno de los ocho planetas rodeando el orbe amarillo-naranja, sus respectivas órbitas representadas por finas líneas blancas que hacen que parezca que cada uno de ellos está sostenido en el universo por una cuerda. Sueña con ser un astronauta (y un chef y un superhéroe y un dinosaurio). Cuando mira al cielo nocturno, el asombro puro de sus ojos me recuerda lo extraordinaria que es nuestra presencia en este frágil planeta.
